MURAL ARCADA

 As de ontem searas de trigo doirado. Os campos, ontem de portugueses feitos há agricultura. São hoje, nas atuais promessas políticas. Em grande número de cidadãos estrangeiros. Ou terrenos de cardos e pedras.   Matagais a corruptos e especulativos mercados. Campos a incêndios. Políticas. Ao desmoronar de toda uma nação. São o espectáculo a empunhar o ferro da globalização dos off shores à corrupção e escravização.

O povo, assim, como as administrações políticas. Espelham-se mutuamente. São a cara, da Nação. São a voz e o eco, da mesma vivência. São o grito ou a surdez, do progresso ou do aniquilamento. São a força da soberania ou da dependência. São a Alma à defesa do Pátrio. Como podem ser a máquina criminal, da aniquilação de históricas fronteiras.

O povo, quando incentivado pelos ódios que se vão ardilosamente espalhando. Rapidamente perde o norte, o caracter e o bom senso. E ensurdecido no contágio do maléfico grito político. Esquece quem ao todo foi nobre. E assim, perdido, segue o grito espúrio. Junta-se na cobiça de maior gamela, à sua seita política. Espelhado no grito, é parte integrante da mistificada criminosa injuria. É a injuriante voz, a denegrir quem trabalhou no caminho do bem, a uma consciência de mais humanização e moral.

Mas este povo, assim como o seu espelhado político, que tão depressa, despe o casaco do seu primeiro grito. Como logo traja outra qualquer farpela. E assim, couraçado em nova armadura, ao todo esfarrapada. No egoísmo de mais proventos, vagueia por todas as gritadas ideologias. Atualmente desvirtuadas e desprovidas de saudável, criativo e benfazejo idealismo. Na força da gritaria materialista e do sectarismo bazofiado a pessoais enriquecimentos, pelos seus sectários e líderes. Que, facciosamente gritam a mais brilho, mas sem refletir, pelo já fraturado espelho. Cansado de espelhar tanto falseado brilho de nocivo reflexo. Que dia a dia, raio a raio, vai escurecendo o caminho de melhor comum advir.

Infelizmente, é toda esta massa desnorteada, toda esta força inconsequente, sempre a contradizer-se. A blasfemar e a benzer-se. A denegrir e a lisonjear, o que conhece, e não conhece. Mas por torpe egoísmo, sempre a movimentar-se no rumo do caminho mais falseado. E do reflexo, que, mais vai estilhaçando, o já, tão injuriado espelho. Haja bandeiras no ar. A cor, é irrelevante é indiferente. A massa, até é daltónica O importante, são as promessas, de todos virem a ser doutores. À sombra das esfarrapadas bandeiras aplaudidas, por empurrada multidão. A qual, vai sucumbindo à epidemia das mãos nos bolsos. Para toda esta massa de gritaria. Para estes números, em filas a outros números. Para estes amontoados de cruzes, a estiolarem a luz a benfazejas urnas. O que interessa é o grito. No meio deste silêncio ensurdecedor. Assim, sem consciência do seu acto. Lá vai desordenado a gritar pela sua escolha política, na força do eco das tantas ideologias, que o homem, vai programando, para uma minoria comer. A um dos muitos movimentos, tanto caminham com velas ao Divino. Como com varapaus a criminais matanças. Dependendo a sua acção, da força e da expansão do reflexo do seu aplauso, no fosco espelho da Nação

Infelizmente. É esta divinizada ou satanizada massa de crentes, ou de ateus. Que glorificam ou maculam, a sua história comum.

É esta massa, a força criadora da glória da Nação ao chão Pátrio.

Ou a traiçoeira armadilha, motivadora da queda do constituído pátrio.

Mas este todo, dividido por tantos diferentes gritos. Não vê que, somente, enche a gamela dos raios, que nas suas falsas farpelas ideológicas, vão violentando os fracos estilhaços do tão atormentado e constrangido espelho. Enquanto a massa, grite ela, a quem gritar, não promover um sistema político que seja ao todo.  Deambular sem direito a gamela. Levando na mão, quebradiça e vazia malga, a esmolar a sopa do Barroso. No grito, entornada. E porque por todo o lado, vão grassando os estilhaços do espelho, augurando a que, com o correr dos dias, mais se avolumem e se formem filas às sopas que a gritada promessa não dá por chegada.

Na fome, a massa, já vai enxergando, que nem todos viram a ser doutores. O grito, depois de fechar as escolas técnicas. Já as reabre. Enquanto nos mesmos miseráveis salários, abrilhanta a designação das profissões. A vulgar criada. Passa a chamar-se: pomposamente, técnica de limpeza. Mas ao varredor de ruas, para gastar menos vassoura e aprimorar a sua profissão. Não lhe é facultado nem entusiasmado a licenciar-se em energias eólicas.

                                        Nesta desenfreada corrida globalista.

De tantos gritos sem homens, a sociais conquistas.

Por todo lado, aviões são pasto de terroristas.

A findar com os turistas.

Pela água, fazem-se cruzeiros.

E transportes candongueiros.

 Ao tacho do mais fraco, subsidiam-se conspirações.

Programadas e ensaiadas por algumas nações.

Que cobiçavam o por outros construído.

E a um todo de mais provir, conseguido.

E com força e persistência a tanto deu erguido.

Mas algumas grandes nações, na sua inveja doentia.

 O de outros feitos, não consentia.

A tanto, a gritarem paz, armam terroristas.

Para virem a comer, o de outros conquistas.

Por entre promessas artificiais.

Ao grito do atual mundo de marginais.

A findarem na terra com árvores e pardais.

E as que restam, que não foram em subsídios.

São agora pasto a incêndios.

A tanto, voam helicópteros.

Aos terrenos exageros.

Quem sabe? Se não é, para outros subsídios vencer.

Neste mundo de tanto grito, sem humano pertencer.