Caravelas Lusitanas

  Com a abrilada, assassinaram a agricultura em Portugal. Enquanto as quintas, outrora produtivas tinham gado, caíram em cima delas como abutres. Quando não havia mais carna para churrasco, abandonaram-nas depenadas. A marinha mercante portuguesa, foi pela mesma seita assassinada. Os grandes navios de pesca transoceânicos, que dantes faziam parte da frota pesqueira portuguesa, também não escaparam a estas danosas marabuntas. Agora, porque não foram capazes de construir a melhor provir, nem conservar o que outrora havia. Andam pelos arraiais a propagandear a bazuca europeia. Como se Portugal, fosse incapaz de viver por si próprio. Como se Portugal, fosse um país de aleijadinhos que só consegue viver de mão estendida a esmolas. Hoje, sem eira nem beira Portugal é fracassada feira. Já nem tem bandeira Nem mão, que lhe seja obreira. Vive da pedincha. Por todo o lado o povo guincha! A abrilada! Foi vergonhosa cilada. Que porca miséria A liberdade não passou de trai

  «» Por eleição ou por usurpação, senhor mandante. Lembre-se que todos somos inquilinos deste planeta. Mas como tu, do alto do teu reinante cadeirão só a ti, foste arma. Rastejaras vidas e vidas. Por anos de luz, que por falta tua, nunca vislumbraras. Tão atolado rastejaras, por entre as neblinas do entulho que a ti cobiçaste. E com garras gananciosas açambarcaste. FARTO Já ando farto! De tanto político parto. E de tanto rato! Com as unhas no meu prato. E assim farto, vou passeando. E pelos hospitais andando. Sem ver melhores partos No meio de tantos políticos fartos. Que em política abastança. Obrigam os pobres a esmolar para encherem a pança. Destruidora herança. Que abre tasca de requinte no parlamento. Enquanto o pobre, busca no lixo o seu alimento. André! Empresta-me uns cobres. São tantos os pobres. E vê-se que tu, és da classe política dos cobres. Tresandas   a rico e anafado. Soubeste rimar com o actual político fado. Comes da desgraça

  GRANDE PORTUGAL. Uma parte da tua população vive em festa. Mas quantos não comem? Tal é a grandeza do país. Que chateado e doente de tanta fartura. Vai passar as horas para as urgências dos hospitais. E para não se sentirem sozinhos nem abandonados, por lá desesperam entre as maleitas de cada um. Nesta fartura. Passam as horas de agonia. Alguns, em demanda de tratamento à sua agonizante fartura. Fazem-se passear de ambulância de aldeia para aldeia. Assim, fartos. Andam tempos e tempos, a viver com os seus adquiridos males, causados por tão nefasta fartura. Viva a abundância e as ambulâncias! Viva as terras que permitem o fecho de postos de saúde. E como somos um todo politicamente democrático. Mas, com alguns, apalaçados por força política, em patamares de regalias e salários de diferença antidemocraticamente abissal. Vivemos numa ampulheta cujo tempo político, solidificou há criação de pobreza. Nesta vivência, por medo do maléfico contágio, congratulamo-nos por não vermos os dem

  A comédia continua no palco teatral mais caro e grotesco do mundo. Os cenários, são as famintas populações. Os artistas, os políticos. Sempre ensaiados a lesar o trabalhador, o cidadão mais fraco. No auge da comédia, estão-se nas tintas para as abstenções. Julgam-se umas estrelas. Mesmo que ao Pátrio, sejam totalmente inúteis. No regimento da representação, orientam sempre pré. E não precisão de chegar a velhos para terem a gamela cheia. Ao entrarem no rol das reformas vitalícias. Sem marcas hollywoodescas, em cimento gravadas. Mas bem cinzeladas nas vazias caras da actual envergonhada e paupérrima população. Que de tantas palmas a espetáculos fracassados. Vão mirrando e perdendo a soberania. Dos assalariados políticos, é sempre o mesmo vozeirão. Mais um furo orçamental. É um escândalo, é uma tragédia, a cena que vai rodando, mesmo sem bis.  Mas ninguém vai preso! Paga! Zé povo! E o povo! Enclausurado na populacional plateia. Olhando o país, é obrigado a reconhecer que, esta po

  Portugal! Quem te fez calar? O que te obriga a esta vergonhosa submissão? Por entre tantos políticos gritos a ovacionar riquezas e igualdades. Como te deixaste arruinar na força deste incongruente politizar, que tudo prometia. E tudo cerceou. Depois dos políticos. No silencioso ruido do grito. A si próprios, terem instituído as suas imunidades, regalias e gamela cheia vitaliciamente. Enquanto a Nação empobrecia. Na força do incongruente sanear de tantos quadros validos e produtivos a Portugal. Para instaurar uma política de alforges às suas comitivas.   Uma política fazedora de tachos aos seus bate palmas e correligionários. Cujo único feito conhecido, é dizerem mal de ontem. Para darem força à desordem actual. Política sem projeto nacional. A fomentar o separatismo e partidarismos. Esta ardilosa política. Porque não foi instituída a Portugal e às suas populações. Mas sim, a políticos e partidários interesses. No seu grito infernal e corrupto, entre o muito catastrófico. Em vez d

  Portugal! O mundo, até parece envergonhado. Mas ninguém se vê ao espelho. No grito intransparente. No bafo de tanta filosofia, treta e mentira. A qual, vai maculando e poluindo a atmosfera. Criada e dada à vida, honestidade e criatividade de um grito mais transparente. O mundo. Na opacidade da gritaria, cerceou o homem de instrumento produtivo. Para lascar aparos, que nesta ignorância, se acreditam lapidados e eruditos. Mas já Herodes, o grande Rei da Judeia. Com a gamela cheia ao servilismo dos Romanos. Dizia por entre os gritos. Ou te calas! Ou não te escutas! Talvez ontem? A vivermos entre fronteiras mais fechadas. A liberdade. Sem tantos gritos. Fosse mais real, construtiva e verdadeira. Nada ou quase nada, São provas do meu ser em crescimento. Que vida danada! Nesta rota de político tormento. Nesta de não pertencer. Por até, nem de longe, a isto me parecer. Quando a todos devia pertencer o movimento. O grito de verdadeiro levantamento. Sem tanto sofriment

  Portugal, quando orgulhosamente só. Tinha uma moeda forte. E a sua população, mal ou bem, comia e bebia. Vivia com mais respeito. As pessoas, ainda que nem tudo estivesse bem. Cumprimentavam-se e sorriam. Havia educação, respeito, ordem, disciplina. Trabalho. Algum mal pago. Mas quem cria trabalhar, rapidamente arranjava trabalho. Emprego, é que era mais difícil. Não havia tanto compadrio. Tantos secretários de secretários. Tantos tachos a comerem do estado, o suor de que trabalha. E por qualquer lado. A qualquer hora. Passeava-se sossegado. As cidades tinham vida. Os mercados eram fartos de produtos nacionais. As aldeias tinham escolas e crianças. Nascia-se a Portugal. Hoje, pelo mundo acompanhados. Estamos na ruína. E muita gente, somente come de esmolas. Mães são obrigadas a prostituírem-se para alimentar os seus filhos. O desemprego, é o que se vê. Em questões de segurança. Muita gente, até mesmo de dia, tem medo de sair de casa. A justiça, é o que se sabe. A saúde, é esper

  «» Com as novas políticas. Portugal vai perdendo tudo. Neste descalabro, nem sei se as Berlengas ainda são nossas. Ou se já, são carteira dos muitos agiotas dos off shores. Que de forma escondida e escabrosa. Mas legalizada pelas políticas administrações. Se vão instituindo no planeta. E a interesses duvidosos vão emprestando dinheiro aos governos. Os quais, desalmadamente o gastam. Talvez até conluiados com os mesmos? Pois não acredito, em tanta estupidez. VOTAÇÃO Porquê tantos humanos desatinos? Se todos somos do universo inquilinos. Feitos a sentidos emocionais. No viver de atos racionais e irracionais. No todo que extravasam a nossa fonte bioquímica E nos projeta para o patamar da anímica No todo do que somos da essência da nascente. Que nos vai dando a forma crescente. Para findar em pó, no caminho de universal moldagem. Ao futuro de uma outra qualquer paragem. Neste todo de muitos. Que entre diversificados intuitos. Sem mútuos entendimentos. Mas